L'aube pointe son doigt, la cime rosit, ma langue à l'orée des mots, tourneboule sa tissure nervurée Comme un navire en partance, tend ses amarres, en vain, il n’est nul départ. La rouille mastique les couleurs à fendre le cœur, les chaînes crissent au...

Sous la passée des jours, le silence façonnait le sil de l'oubliée. S'appauvrissait le chant des oiseaux, la langue du pays d'Oïl. Certes, l'air vibrait encore du cri de l'agache et de la flûte du merle, le désir des beaux mots brûlait encore dans le...

En ce lieu virtuel, je griffe mes bavures à l'encre blanche. Soulevant les raclures, ma plume fouille l'imaginaire ici et là, à la recherche du geste d'écriture. Il s'est perdu quelque part. Le lien s'était brisé. L'amour manquait. Aujourd'hui, je réalise...